成人高考卷子，成人高考卷子题目

《在折痕里生长》

在折痕里生长

深夜十一点的台灯,光线昏黄，像一盏孤悬在旷野里的提灯，王建国面前的成人高考语文试卷，被一杯冷掉的咖啡洇湿了边角，那团深褐色的污渍，恰好模糊了作文题的“力”字，只留下一个清晰的“重生”，他盯着这两个字，二十年前那个攥着大学录取通知书、在故乡田埂上狂奔的少年，仿佛从记忆的深谷里逆光走来，那时的风，是自由的信使，能将单薄的衬衫吹成鼓胀的帆，载着一个十八岁的灵魂，驶向无垠的远方，而此刻，他只能将这张写满岁月褶皱的试卷，折成一只笨拙的纸飞机，任它在出租屋沉滞的空气中，徒劳地打转、盘旋，最终无力地落在地板上。

书桌的抽屉深处,半盒薄荷糖在幽暗中散发着若有若无的清凉，那是去年家长会，儿子学校发的，作为小区保安队长的王建国，每天在监控屏幕的方寸之间，练就了一项“特异功能”——他能从无数个相似的背影中，精准地辨认出自己儿子的轮廓，当儿子真的站在面前，用变声期特有的、略显粗粝的嗓音喊他“爸爸”时，那声音却像一阵风，轻易地就从他记忆的指缝里溜走了，一墙之隔的房间里，儿子正埋首于中考模拟题的海洋里，父子俩，像两条被河床隔开的平行河流，各自奔涌，却永不相交。

“爸，这道题怎么做？”

儿子的声音带着一丝不确定,从门缝里挤了进来，打破了夜的寂静，王建国手忙脚乱地将试卷往抽屉里塞，动作却还是慢了一拍，儿子推门而入，眼神里先是疑惑，随即爆发出一种难以言喻的光亮，仿佛一个探险家，突然在父亲的秘密基地里，发现了通往新世界的入口，王建国有些窘迫地从抽屉里抽出那本被翻得卷了边的复习资料，扉页上“2023成人高考复习用书”的字样，早已被摩挲得模糊不清，像一个褪色的旧梦。

“我帮你看看数学。”儿子没有多问，反而蹲下身来，他那双沾着篮球场红土的手指，在函数图像上划过，流畅而自信，王建国怔住了，他忽然发现，这孩子的眉眼，竟与自己年轻时有七八分相似，只是那双眼睛里，倒映出的不再是自己当年的迷茫与困顿，而是一种他从未拥有过的、清澈见底的光，当儿子用一种更简洁的初中解法，轻松解出一道他苦思冥想了半天的几何题时，窗外的月光恰如其分地流淌进来，不偏不倚地照亮了试卷上那个“重生”的“生”字，仿佛一个沉默的承诺，在夜色中悄然发光。

复习的日子,便像在一片广袤的沙地里跋涉，王建国将执勤记录本的空白背面，变成了他的草稿纸；在业主群发布通知的间隙，他飞速地划动手机屏幕，背诵着那些拗口的英语单词；甚至将监控屏幕的切换时间表，编成了一套朗朗上口的政治口诀，有一次，在电梯里遇到退休教师李阿姨，她瞥见他手机上跳动的单词APP，眼眶忽然就红了，轻声说：“我老伴走前，也总在这样背书，他说，这辈子没读够的书，到了那边也要补上。”那一刻，王建国仿佛触摸到了一种跨越时空的共鸣，原来，对知识的渴望与遗憾，是许多平凡人心中共同的、隐秘的花园。

考试那天,天空像被泼墨了一般，暴雨倾盆而下，王建国将准考证小心翼翼地塞进一个塑料袋，但雨水依旧不屈不挠地从帽檐渗入，滴在答题卡上，晕开一小片墨迹，像一滴不甘的眼泪，他想起了监考老师考前那句温和的话：“成人高考没有失败者，只要敢走进这个考场的，都是自己的勇士。”笔尖在纸上划过的沙沙声，汇成一首无声的交响，在这片声音的海洋里，他仿佛听见了二十年前，自己在田野上对着群山呐喊的回响；又仿佛听见了此刻，考场之外，儿子在雨中等待的、平稳而有力的呼吸声，两种声音，渐渐交织、重叠，融为一体。

成绩公布那天,王建国特意穿上了那件熨烫得一丝不苟的衬衫，仿佛要去参加一场盛大的仪式，当屏幕上跳出“通过”那两个绿色的字时，他悬着的心终于落地，忽然，一个用力的拥抱从背后将他圈住，带着少年特有的、阳光与汗水混合的气息。“爸，我们俩都考上了！”儿子的声音清亮而骄傲，像小时候第一次学会骑自行车，向他宣告胜利时那样响彻云霄，王建国笑了，他一把将儿子举过头顶，天花板上的灯光里，清晰地映出两个交叠的影子，一个影子，在岁月的磨砺中愈发坚实；另一个影子，在青春的朝阳下正拔节生长，那一刻，他仿佛看见，生命以最奇妙的方式，完成了它的传承与接力。

那张写满批注的试卷,被郑重地压在书桌的玻璃板下，每当王建国在监控室值夜班，目光总会落在玻璃上映出的那个自己身上——那个眼神里多了几分笃定与沉稳的自己，他会想起那个在折痕里顽强生长的春天，有些种子，或许埋得太久，沉寂得太深，非得要一场人生的暴雨来浇灌，才能惊醒它的梦；而有些所谓的“重生”，从来不是为了弥补旧日的遗憾，而是为了向世界宣告：生命的每个阶段，都蕴藏着无限的可能，都能在属于自己的土壤里，骄傲地，开出崭新的花。