高考 母亲，高考母亲穿什么颜色的旗袍

《笔尖上的晨光》

六月的晨光,总带着一种奇妙的质感，它不像春日那般慵懒，也不似盛夏那般炽烈，倒像是被母亲在文火上慢熬了三个小时的冰糖梨汤，清甜的底色里，悄然裹着一丝不易察觉的焦灼，这焦灼，是高考倒计时的鼓点，也是为人父母心头的牵挂。

林晓第三次揉着酸胀的太阳穴时,厨房里传来瓷碗轻碰的脆响，清脆得像一首晨间序曲，那是母亲在为她准备高考前的早餐，碗沿蒸腾的热气氤氲了玻璃窗，将窗外的梧桐树晕染成一片朦胧的绿，浓得化不开，像极了她此刻被复习资料填满、略显混沌的脑海。

“莲子粥和小菜，你爸早上从菜市场挑的鲜莲子。”母亲的声音隔着水汽传来，带着一丝不易察觉的沙哑，仿佛被这连绵的暑气熏得有些干涩，林晓的心猛地一沉，她想起凌晨三点，她起夜时看见厨房的灯还亮着，母亲正就着那盏昏黄得几乎要睡去的灯光，佝偻着背，用小刀一颗颗、小心翼翼地剖着莲子的苦心，那时她只当母亲是在准备寻常的宵夜，并未多想，直到此刻，看见瓷碗里堆得像小山似的莲子，才突然意识到，这碗粥里熬煮的，何止是莲子的清苦，更是母亲比莲子心更苦、却甘之如饴的牵挂。

书桌上的台灯,是深夜里最固执的星辰，它将母亲的影子拉得很长，长到几乎能覆盖整张书桌，也长到足以丈量她深沉的爱意，自从进入高三，这盏灯便成了母女间无声的契约，林晓曾偷偷计算过，母亲平均每晚要起来三次给她添热水，每次都会在她书桌前停留半分钟——那半分钟，足够她用布满薄茧的手指轻轻拂去林晓落在肩头的碎发，或是将歪斜的笔摆正，又或是将滑落的毯子重新掖好，有次她装睡，听见母亲用极轻、近乎耳语的声音说：“囡囡，别太累。”那声音里的疼惜，比台灯的光更烫人，烙印在她的心底。

最后一次模拟考成绩出来那天,雨下得特别大，像是要将整个世界都冲刷干净，林晓攥着那张薄薄的成绩单，站在楼道里，看着鲜红的数字突然觉得眼前发黑，耳边只剩下自己擂鼓般的心跳，母亲撑着伞来接她时，裤脚全湿透了，皮鞋里往外冒着水泡，却下意识地将唯一干爽的伞面倾向她这边，为她撑起一片无雨的天空。“没关系，”母亲接过她手里的成绩单，指尖在上面轻轻摩挲，仿佛在抚平她心上的褶皱，“妈知道你尽力了。”那天晚上，母亲破天荒没有让她喝莲子粥，而是端来一碗热气腾腾的阳春面，卧着两个金黄的荷包蛋，像两轮小小的太阳，林晓低头吃面时，看见母亲的手指上沾着面粉，指甲缝里还嵌着没洗干净的泥——她刚从花圃回来，听说栀子花能缓解压力，特意去挖了两株带土的幼苗，种在了阳台的盆里，那一刻，林晓尝到的，是面条的咸鲜，更是母爱的百味杂陈。

高考前一天晚上,母亲没有像往常那样催促她早睡，她坐在床边，用温热的毛巾给林晓敷着因为熬夜而红肿的眼睛。“记得你小时候学骑自行车，摔了七次才敢自己骑。”母亲的手指很轻，像羽毛拂过皮肤，带着一种令人心安的温度，“那时候你说，摔不怕，只要往前骑，风就会托着你。”林晓突然想起，她学骑车的那个下午，母亲就是这样在后面扶着车座，跟着她跑得满头大汗，却笑着说：“别怕，妈在呢。”原来，母亲的手，从来都是她人生最稳固的扶手，是她面对一切风浪时，最温暖的港湾。

走进考场时,晨光正好穿透教学楼的玻璃窗，化作一道金色的光柱，落在林晓的准考证上，照亮了那个寄托了十二年寒窗苦读的名字，她忽然想起母亲今早说的话：“笔尖上的晨光，照亮的是你自己的路。”是啊，那些母亲熬过的夜，流过的汗，种下的花，最终都会化作她笔尖的力量，当她拿起笔的瞬间，仿佛看见母亲就站在那片晨光里，手里端着那碗永远温热的莲子粥，笑容比阳光更明亮，比星辰更璀璨。

铃声响起时,林晓知道，有些东西永远留在了笔尖上的晨光里——那是母亲用爱熬成的糖，苦涩过后，终将化为她人生路上最持久的甜，而她带着这份甜走向未来的每一步，都会踏着母亲为她铺就的星光，走出属于自己的、璀璨的星河。