高考残疾考生，高考残疾考生加分吗

《轮椅上的星辰》

六月的清晨，城市被一层薄纱似的晨雾温柔包裹，梧桐叶尖的露珠，如同碎钻般折射着初升的微光，林薇端坐在轮椅上，母亲半蹲在她身前，指尖带着不易察觉的微颤，仔细为她整理着蓝白相间的校服领口，那枚小小的银质校徽，在晨曦中闪烁着细碎而坚定的光芒，映照着她胸腔里那颗——既被期待填满,又因未知而滚烫的心脏。

是高考的日子。

林薇的轮椅是银灰色的，扶手被岁月和无数次与门槛、台阶、人行道边缘的“交手”磨出了温润的光泽，像一枚枚无声的勋章，她记得高一刚入学时，教学楼门口那三级台阶，曾像一道无法逾越的天堑，父亲蹲下身，宽阔的背脊弯成一座沉默而坚实的桥，她趴在上面，能清晰闻到他T恤上混着汗水、洗衣粉和淡淡焦虑的味道，后来，学校特意在台阶旁修了坡道，那水泥坡道在阳光下泛着青灰色的光，她坐着轮椅驶上去时，轮子发出轻微而坚定的“咯噔”声，仿佛在为她奏响一首属于她的、不屈的进行曲。

“紧张吗？”母亲的声音轻柔，手指拂过她鬓角的碎发，林薇摇摇头，指尖却无意识地蜷缩，校服袖口下的皮肤泛起一层薄红，怎么会不紧张呢？这是她用整整十二年时光熬出的一场战役，只是她的战场，比别人更崎岖、更泥泞，初三那场车祸后，她曾以为自己的世界会永远定格在病房刺目的白墙里，直到语文老师把试卷铺展在病床前，笔尖划过纸张的沙沙声，像春蚕在啃食桑叶，又像一颗倔强的种子，在绝望的土壤下,终于破土而出。

“这道题，你肯定能做出来。”老师当时笑着，眼镜片后的眼睛弯成温柔的月牙，林薇看着试卷上的古诗文默写，那些曾烂熟于心的字句此刻却模糊得像隔着一层水雾，她握着笔的手微微颤抖，汗水浸湿了病号服的后背，但她还是屏住呼吸，一笔一划地写了下来，写到最后一个字时，一滴眼泪砸在试卷上，晕开一小片墨迹,像一朵在寒风中倔强绽放的花。

从那以后，轮椅成了她征途上的“战马”，教室在三楼，她每天提前半小时到校，避开汹涌的人潮；课桌旁特意加装了稳固的支架，方便她固定笔记本；因久坐而腰椎时常酸痛，她便悄悄在背后垫一个软枕，这秘密被班主任发现后，第二天，一个带着阳光气息的记忆棉靠枕便出现在她桌上，上面绣着一朵小小的、金黄的向日葵，仿佛在无声地诉说：向着光,生长。

“薇薇，到了。”父亲沉稳的声音将她的思绪拉回现实，校门口已是人声鼎沸，考生们三五成群，家长们的低语、孩子们的笑语交织在一起，像一首嘈杂却充满暖意的交响曲，林薇深深吸了一口气，空气里浮动着青草与阳光的暖香，她转动轮椅，银灰色的轮子平稳地驶过坡道，停在考场门口，监考老师走过来，蹲下身，声音温和而坚定：“别怕，我们都在外面等你。”那声音很轻，却像一阵和煦的风,瞬间吹散了她心头最后一丝阴霾。

考场里异常安静，只有空调出风口送出细微的凉风，林薇看着桌面上的准考证，照片上的自己梳着清爽的马尾辫，眼神明亮如星，与此刻微微紧张的她判若两人，她想起三个月前的一模考试，轮椅的轮子意外卡在桌脚，她花了整整五分钟才调整好姿势，当时手心全是汗，差点连答题卡都涂错了，后来，班主任为她申请了单独的考场，位置宽敞，桌椅之间的距离恰好能让轮椅自由转动，考试结束，班主任递给她一颗水果糖，笑着说：“你看，困难总会为你让路的，只是有时候，需要给它一点时间。”

铃声骤然响起，开始发卷，林薇拿起笔，指尖触到冰凉的塑料笔杆，却奇异地感到一种前所未有的平静，她浏览试卷，语文阅读理解是一篇张海迪的文章，她笑了，脑海中浮现出书中那个坐在轮椅上、眼神却比星光更璀璨的女子，她想起无数个夜晚，在台灯下写日记，笔尖在纸上沙沙作响，记录下每一次跌倒又爬起的瞬间，记录下母亲深夜偷偷抹泪的背影，记录下父亲背她上楼时沉重的喘息，记录下同学弯腰帮她捡起掉落的笔时，那句带着笑意的“没关系，我们是一家人”的温暖。

作文题是《心中的光》，林薇的心轻轻一颤，随即笑了，她想起病房里那盏陪伴她无数个日夜的台灯，想起老师递过试卷时眼中的鼓励，想起母亲清晨为她整理衣领时温热的掌心，想起父亲宽厚如山的脊梁，想起班主任那朵向日葵般的靠枕，想起考场外监考老师蹲下身时的温柔……这些散落在时光长河里的碎片，此刻在她心中汇聚成一片璀璨的星河,照亮了她前行的每一步。

她提笔写下：“光，或许并非太阳的专属，它是母亲清晨整理校服领口时，指尖传递的暖意；是老师病床前，那句‘你肯定能做出来’的笃定；是父亲背脊上，汗水浸透衣衫的重量；是陌生人蹲下身时，一个无需言语的微笑；是轮椅碾过坡道时，轮子发出的‘咯噔’声——那是生命在崎岖中，倔强而昂扬的歌唱……”

写到最后一个字时，窗外的阳光恰好斜斜地照在试卷上，那些墨迹仿佛被镀上了一层淡淡的金辉，林薇放下笔，抬起头，望向窗外，母亲正站在人群里，朝着她用力挥手，脸上还挂着未干的泪痕，却笑得像个终于卸下重担的孩子，她知道，这场考试，她不仅是在书写一份试卷，更是在用勇气与爱，书写一个生命韧性的故事