14年高考语文试卷，14年高考语文试卷江西
《墨痕深处》
那年的高考语文试卷,如一卷被岁月洇湿的宣纸，在指尖徐徐展开时，仍有淡淡的油墨香萦绕鼻尖，我坐在靠窗的位置，阳光穿过梧桐叶的罅隙，在桌面上投下细碎的光斑，与试卷上的铅字交织成流动的星河，监考老师踱步的皮鞋声，如同秒针走动的节拍，叩击着十七岁那颗既忐忑又渴望跃动的心。
作文题是材料作文：一位老雕刻家在完成一件精美的作品后，有人问他："你这一生最满意的作品是哪一件？"老雕刻家指着窗台上的一块石头说："是这块，我从未动手雕刻，只是它自己裂开了，露出了里面的光。"材料下方有一行小字："要求选好角度，确定立意，明确文体，自拟标题；不要脱离材料内容及含意的范围作文，不要套作，不得抄袭。"
我凝视着那块"自己裂开的石头"，思绪如潮水般漫过记忆的堤岸，祖父书房里的那方端砚浮现在眼前——青黑色的石面上，鱼脑冻般的纹理在光影中流转如活水，祖父总说："好砚台是磨出来的，不是刻出来的。"他曾用这方砚台为我磨下第一墨：墨锭在石面上轻旋，细密的墨痕如年轮般层层晕开，最终在砚池中央凝成一颗饱满的墨珠，仿佛能听见时光在石中低语，将千年文脉轻轻叩响。
彼时不解祖父为何如此珍视这块未经雕琢的砚台,直到去年深秋，我在老屋的阁楼里翻出一箱祖父的旧物，没有值钱的古董，唯有几沓泛黄的稿纸，上面用毛笔小楷写满密密麻麻的批注，那些字迹旁，总压着一片压干的银杏叶，叶脉间仍锁着秋天的金黄，刹那间我恍然：祖父一生教书育人，何尝不是在等待一块块"石头"自然裂开？他从不强求学生成为何种模样，只是用耐心与智慧，慢慢磨去他们身上的浮躁，直到每个人都能绽放出独特的光芒。
考场里,笔尖在稿纸上沙沙作响，我仿佛看见老雕刻家布满老茧的手，轻轻拂过石头的裂痕；看见祖父站在讲台上，目光如春水般漫过教室里一张张年轻的脸庞；看见自己握笔的手，正在书写一个"等待"与"成全"的寓言，我们总以为成长需要刻意雕琢，却忘了生命本就有自己的韵律——就像山间的竹子，最初四年只默默长三厘米，却在第五年以每天三十厘米的速度拔节向上，那些看似停滞的岁月，不是沉睡，而是为了更高远的生长而积蓄力量。
想起去年在博物馆见过的一件唐俑,仕女的裙裾上似乎还留着工匠指尖的温度，解说员说，唐代陶俑从不追求绝对的精准，反而刻意保留着"不完美"的痕迹：裙摆的褶皱略有偏差，发髻的几缕碎发显得随性，正是这些生命的呼吸，让千年后的我们依然能感受到创作时的脉动，就像王羲之写《兰亭集序》时，微醺的酒意让笔锋偶尔颤抖，却成就了"天下第一行书"的神韵；就像苏轼被贬黄州后，在赤壁的月光下顿悟"盖将自其变者而观之，则天地曾不能以一瞬"，那些看似困顿的岁月，恰是生命裂开缝隙，让光照进来的神圣时刻。
交卷的铃声响起时,我望向窗外，梧桐叶在风中轻轻摇曳，阳光透过叶隙，在试卷上投下斑驳的光影，祖父常说的话在耳畔回响："教育就像种树，你只需要给它阳光雨露，它自己会长成参天大树。"其实又何止是教育？生命中的每一次相遇，每一次等待，每一次放手，都是让石头自然裂开的过程，我们不必急于看到结果，因为那些在沉默中积蓄的力量，终将在某个清晨，化作破土而出的新芽，露出属于自己的光芒。
走出考场时,夕阳正将天空染成温暖的橘红色，我深吸一口气，空气中满是青草与泥土的芬芳，那年的高考语文试卷，我写的或许不是一篇标准的应试作文，而是一个少年对生命成长的顿悟——有些美好，从来不是刻意雕琢的结果，而是在时光的浸润中，自然而然地绽放，就像那块被遗忘在窗台上的石头，当裂痕出现时，我们才惊觉：原来最动人的光，一直藏在最朴素的深处，正如墨痕深处，藏着千年文脉的回响。
