气胸高考，气胸高考有什么限制

胸腔里的战场与笔尖上的星辰

六月的风,携着槐花甜得发腻的香气，如潮水般漫过城市的钢筋水泥，也悄然漫进了高三（7）班那扇半开的窗，窗外，蝉鸣聒噪不休，汇成一首永不疲倦的夏日交响，仿佛在为即将到来的战役擂鼓，在这片喧嚣之外，林默的胸腔里，正进行着一场更为寂静、也更为残酷的战争。

他是个气胸患者,这个冰冷的医学术语，像一枚被悄然埋入他十七岁生命的定时炸弹，毫无征兆地引爆，右肺被压缩了百分之三十，医生的话语不容置喙：“必须立刻手术，否则，下一次咳嗽、一次弯腰，甚至一次无心的深呼吸，都可能让这枚炸弹彻底引爆。”

林默的指节因用力而泛白,他死死攥着那张高考倒计时牌，猩红的数字——“27天”——像一块烧红的烙铁，烫在他的掌心，也烙在他的心上，那不仅是距离高考的天数，更是他与这场战争赛跑的倒计时。

“我不能倒下。”他对着镜子里的自己低语，镜中的少年，脸色是久不见天日的苍白，眼下的青黑如浓墨晕染，唯有那双眼睛，在疲惫的躯壳里燃烧着不肯熄灭的火焰，班主任李老师来家探望时，看着他桌上堆积如山的复习资料，眼中满是心疼与无奈，最终还是化作一声悠长的叹息，她默默地将保温壶里的鸡汤热了又热，那氤氲的热气，是她所有无法言说的牵挂。

教室,成了他的秘密战场，也是一道无形的禁区，同学们知晓他的状况，走路都放轻了脚步，连值日擦黑板都下意识地避开他常坐的靠窗位置，但林默却主动申请坐在了最后一排——那里离门口最近，也离医务室最近，像一个孤胆战士，为自己选择了最前沿也最危险的阵地，他穿着宽大的校服，巧妙地掩盖着胸口的异样，将护胸的绷带一层又一层地裹紧，每一次呼吸，都伴随着肋骨与束缚间令人牙酸的摩擦，课桌上，那本《五年高考三年模拟》已被翻得卷了边，扉页上，他用力写下的一行小字，在昏黄的灯光下闪烁着微光：“每一道错题，都是通往未来的铺路石。”

第一次模拟考的成绩单,像一记重锤，将他从班级前十的高位狠狠砸落至三十名，发卷子的那天，他趴在桌上，肩膀微微耸动，后背的绷带被无声的泪水洇湿了一小块，像一朵绝望的墨梅，同桌陈阳没有多言，只是悄悄塞给他一颗包装精美的水果糖，糖纸在阳光下折射出温暖的光：“别急，咱们一起把漏洞补上。”那天放学，教室里只剩下他们两人，陈阳耐心地为他讲解着复杂的数学题，窗外的夕阳将两人的影子拉得很长很长，在地面上交叠、分离，又再次靠近，像两株在风雨中相互依偎、并肩生长的树。

身体的警报从未真正解除,第二次气胸发作，是在一个沉闷的晚自习，林默突然感到胸口像被一块巨石死死压住，呼吸瞬间变得困难，冷汗如豆，瞬间浸透了他的校服，他颤抖着手摸向口袋里的病历卡，那上面冰冷的诊断——“突发性气胸，需立即就医”——此刻仿佛带着千钧之力，他想站起来呼救，双腿却像灌了铅一般，软绵绵地不听使唤，跌坐在地的那一刻，他清晰地听到了自己肋骨与病魔发出的、令人心悸的脆响。

校车呼啸着划破夜色,驶向医院，林默虚弱地靠在陈阳肩上，看着路灯在车窗上划出一条条模糊而仓皇的光斑，他的思绪飘回了三年前，也是这样一个深夜，父亲用同样宽厚的背，背着他奔跑在空无一人的医院走廊里，父亲喘气的声音，像一台破旧不堪的风箱，嘶哑而沉重，却始终没有停下一步。“爸，”他曾带着哭腔问，“我会不会死？”父亲沉默了很久，久到林默以为他不会回答，然后才用沙哑却无比坚定的声音说：“儿子，只要你想活，就一定能活下来。”

手术很成功,但医生下达的最后通牒，却如同一盆冷水，浇灭了他刚刚燃起的希望：“你可以参加高考，但必须放弃体育特长生的资格，从今往后，任何剧烈运动都与你无缘。”林默躺在病床上，目光空洞地盯着天花板上的输液管，药液一滴一滴，均匀地落下，像倒计时的秒针，敲打着他的未来，他想起自己曾在篮球场上挥洒的汗水，想起教练眼中“有成为省队选手的潜力”的期许，那些闪光的画面，此刻都碎成了一地玻璃，扎得他生疼。

“我不后悔。”他对前来探望的陈阳说，声音因久未言语而沙哑，却带着一种不容置疑的坚定，“高考，是我和自己的约定。”

出院那天,距离高考仅剩七天，林默瘦了一圈，颧骨更显突出，但那双眼睛里的光芒，却比以往任何时候都要明亮，当他重新踏入教室时，同学们自发的掌声雷动，那掌声里，有敬佩，有心疼，更有无声的鼓励，李老师将一叠厚厚的、用不同颜色标注得清清楚楚的笔记放在他桌上，红笔的重点在阳光下格外醒目：“别担心，落下的课，我们一起补回来。”

高考那两天,天气酷热难当，林默穿着最薄的衬衫走进考场，每一次呼吸，胸腔都传来一阵阵隐痛，像在提醒着他那段与死神擦肩而过的过往，但他深吸一口气，将所有的痛楚都化为笔尖的力量，当他握住笔时，感觉不像是在书写，更像是一名士兵握紧了自己的武器，数学考试时，他刻意放慢了写字的速度，一笔一划，稳如磐石，仿佛在与过去的自己进行一场无声的对话。

最后一门考试结束的铃声,如同凯旋的号角，林默走出考场，刺眼的阳光让他下意识地眯起了眼，他看到陈阳和同学们在门口守候着，每个人手中都捧着一束向日葵，金黄的花盘追随着太阳的方向，也追随着他的目光，陈阳第一个冲过来，给了他一个用力的拥抱：“你做到了！”

林默笑了,泪水却不受控制地从眼角滑落，滚烫地砸在向日葵的花瓣上，他知道，这场胸腔里的战争，他终究是打赢了，他战胜的，不仅仅是气胸这个病魔，更是那个在绝望边缘徘徊、无数次想要放弃的自己。

成绩公布那天,林默的手指在屏幕上微微颤抖，当他看到那个比一本线高出三十七分的数字时，所有的委屈、痛苦和坚持，都化作了释然的微笑，他拿起手机，给远在外地打工的父亲发去一条短信，只有短短几个字：“爸，我做到了。”

窗外的蝉鸣依旧喧嚣,但在林默听来，那早已不是催促的战鼓，而是为他奏响的、嘹亮而持久的凯歌，胸腔里的战场硝烟散尽，而笔尖上的星辰，正以最璀璨的光芒，照亮他前行的漫漫长路。