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《陇原考场：六月里的黄河浪》

六月的风，掠过黄河九曲第一弯的臂弯，将兰州城的燥热揉碎，化作漫天金箔，撒满陇原大地，2023年的高考考场外，百年槐树的浓荫在地上织就一张细密的网，而网中兜住的，是无数个家庭的晨昏与期盼,是青春与岁月在此刻的深情对望。

铁门内的青春答卷

清晨七点半，西北师大附中的考点前，时间仿佛被按下了慢放键，考生们排着长队，像一列列即将奔赴战场的轻骑兵，穿蓝色校服的女生，在踏入安检门前，指尖最后一次摩挲着口袋里的准考证，那上面，她用铅笔写下的“加油”二字，已被手心的薄汗晕染得有些模糊，却更显真切，她身后，一个男生正不厌其烦地将透明文具袋里的2B铅笔一根根摆齐，笔尖朝外，像一位检阅仪器的将军,在审视他的精锐部队。

考点铁门缓缓闭合，发出一声悠长而沉闷的“吱呀”，这声音如同一道无形的分水岭，瞬间将十七八岁的青春劈成两半——门内，是笔尖划过答题卡的沙沙声，是空调出风口送来的丝丝凉意，是倒计时数字在电子屏上无声跳动的微光；门外，是家长们踮起的脚尖，是手机屏幕上不断刷新的天气信息，是千言万语最终都化作一声叹息,压在滚烫的喉咙里。

二楼的考务办公室里，监考老师老张正最后一次调试金属探测仪，这位鬓角微霜的语文教师，执教三十余载，考前夜竟又将厚重的《考试说明》翻阅了一遍，连标点符号的细微用法都默记于心。“孩子们紧张，我们做老师的，更不能慌。”他抬手擦去额角的薄汗，窗外一声尖锐的蝉鸣突然划破寂静，那声音，竟与三十年前他第一次监考时的心跳,重合在了一起。

铁门外的岁月长河

考点对面的街角，卖煮玉米的大娘早已支起了遮阳伞，她的摊位前，一块小黑板用红粉笔写着：“高考学子，免费赠玉米”，玉米的甜香混在热风里，氤氲出一种朴素的温情。“我娃十年前也在这儿考的，”大娘用围裙擦了擦手，眼神温柔地投向考场，“那时候他紧张得一口饭都咽不下，我现在瞅见这些娃娃，就想起他当年的样子。”

马路中央，交警老李的身影如同一座移动的灯塔，他笔挺地站立，制服后背已被汗水浸出深色的地图，但他握着指挥棒的手，却稳如磐石，这个在兰州街头站了二十年的硬汉，今天成了考场外最显眼的“路标”。“让一让，都往后靠！别挡着孩子进考场！”他的声音因长时间喊话而沙哑，却依旧掷地有声，像黄河边的礁石，任凭人潮涌动,自岿然不动。

不远处的树荫下，一位母亲将一颗颗饱满的橘子瓣仔细剥好，递到女儿手中，女儿回头，声音里带着一丝不易察觉的颤抖：“妈，你回去吧，别在这儿等了。”母亲笑着点头，直到那抹熟悉的校服背影消失在铁门后，才悄悄转过身，用袖口抹了抹眼角，她脚边的保温袋里，是清晨便从冰箱里取出的绿豆汤，此刻依旧在向外冒着丝丝凉气，那是她能给予的,最深沉的慰藉。

黄河边的城市脉动

中午十二点，终场的铃声划破长空，考点铁门豁然洞开的瞬间，积蓄已久的人潮如决堤的黄河水般涌上前，穿校服的少年们鱼贯而出，有的脸上挂着如释重负的笑容，挥手向家人致意；有的则红着眼眶，一头扎进等候已久的亲人怀里，一个男生紧紧抱着父亲，激动地转了两个圈，在父亲肩头蹭出一片湿痕：“爸！我数学最后一道大题，做出来了！”

不远处的黄河岸边，微风送来一丝难得的凉意，几位家长坐在石凳上，翻看孩子带来的错题本，笔尖在纸上划出沙沙的声响，仿佛在为下一场战役复盘，一位父亲指着作文题里的“黄河精神”，对身旁的儿子说：“你看这黄河，九曲十八弯，受尽千回百转，但终究要奔向大海，人生亦是如此，关键是要有奔向大海的志向。”儿子重重地点了点头，拧紧了喝空的矿泉水瓶,郑重地将其投入可回收垃圾桶。

暮色渐浓时，考点门口的霓虹灯次第亮起，为这座古老的城市披上现代的华裳，卖花的小姑娘举着一束束向日葵在人群中穿梭，清脆的叫卖声里满是祝福：“叔叔阿姨，给考生买朵花吧，祝他们金榜题名！”一个刚结束考试的女生接过那朵金黄的向日葵，在夕阳的余晖中笑得灿烂，那抹金黄，与远处黄河粼粼的波光连成一片，构成了一幅流动的、希望与未来的油画。

夜色中的兰州城，华灯初上，黄河依旧裹挟着泥沙，奔腾不息，这场没有硝烟的战役，在六月的热浪中落下帷幕，但那些写在试卷上的答案，那些藏在皱纹里的期盼，那些未来的无限憧憬，都已化作一粒粒饱满的种子，随着黄河水，流向了更远的地方，这片土地上的少年，就像那坚韧的胡杨，根须深扎于故土的沃土，枝叶永远向着朝阳，在岁月的长河里，书写着属于自己的、独一无二的青春答卷。