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《画室里的光》

画室里的光

六月的南京，是一曲由知了嘶鸣、梧桐婆娑与秦淮水汽合奏的闷热交响，长江路上的香樟与梧桐，枝叶在烈日下筛下碎金般的光斑，随着微风在柏油路上跳跃、游移，林晓晓拖着那口沉重的行李箱，箱子的万向轮每一次与路面裂缝的碰撞，都发出一声短促而固执的“咯噔”，像是在为这段未知的旅程敲下节拍，她停下脚步，仰头凝望着“艺启画室”那块被岁月浸染的招牌，红漆在经年累月的曝晒下斑驳、卷翘，边缘微微翘起，仿佛一幅被时光之手反复摩挲、终究显露出岁月肌理的油画。

画室在三楼，没有电梯，林晓晓提着箱子拾阶而上，每一步都伴随着木质楼梯的呻吟，二楼虚掩的门内，漏出铅笔与画纸摩擦的沙沙声，那声音细密而富有节奏，像春蚕在静谧的夜里啃食桑叶，又像细密的雨丝落在窗沿，她轻轻推开那扇门，午后的光瀑瞬间倾泻而入，二十多个画架如同沉默的哨兵，沐浴在温暖的光晕里，投下长长的、斜斜的影子，空气里弥漫着一种独特的气味——松节油清冽的刺鼻与油画颜料馥郁的芬芳交织在一起，浓烈得几乎有了重量，呛得她忍不住打了个喷嚏，鼻腔里满是那股熟悉的、属于艺术与梦想的、略带苦涩的香气。

“新来的？”一个清朗的声音从角落的画架后传来，一个穿着灰色棉质T恤的男生探出头来，眉宇间带着一丝专注的疏离，他手中的炭笔在素描本上迅疾地划过，留下一道凌厉而果断的直线，他面前的画板上，几个静物几何体的明暗交界已经铺满了细腻而丰富的调子，从最深的炭黑到柔和的灰白，过渡自然,像一片深邃而宁静的夜空。

林晓晓有些局促地点点头，将行李箱小心翼翼地靠在墙边，画室角落的空调老旧地嗡嗡作响，吹出的风带着南京特有的湿闷，拂在脸上黏黏的，她的目光扫过画室，最终落在窗台上，那里随意地扔着几个已经干瘪、挤得变形的颜料管，其中一管“南京”牌颜料的标签上，那两个熟悉的字被蹭得模糊不清，仿佛在无声地诉说着无数个在此挥洒汗水、追逐光影的日夜。

班主任老周是个戴着一副圆框眼镜的中年男人，镜片后的眼睛像鹰隼般锐利，能轻易洞穿画面上最细微的瑕疵，他没有过多寒暄，只是沉默地从画架上取下一本《素描基础》，随意地“啪”一声拍在林晓晓面前的桌子上，书页的边角被翻得卷曲，像被海浪反复拍打过的礁石。“明天开始，每天十张速写，五十张素描。”他的声音不高，却像一把重锤，清晰地砸在每个人的心上,也砸在了林晓晓那颗满怀憧憬却又忐忑不安的心上。

第一个月，是林晓晓最艰难的时光，她的画纸上总是铺着一层厚厚的、灰白色的橡皮屑，那是她反复修改、不断挫败的证明，她画出的苹果，轮廓总是像被虫蛀过边缘的梨，浑圆有余而结构不稳；她笔下的圆柱体，歪歪扭扭地立在纸上，仿佛随时会倾倒，同寝室的陈晨是个心思细腻的女孩，总会在半夜被林晓晓在床上辗转反侧的声音惊醒，她会悄无声息地爬起来，拧亮书桌上的台灯，昏黄的光晕里，陈晨的睫毛在眼睑下投下两片温柔的扇形阴影，像栖息的蝴蝶，她拿起铅笔，极其轻柔地在林晓晓画错的线条旁勾勒出正确的走向,铅笔划过纸面的声音细微得几乎听不见。

“你看，”陈晨指着画纸，声音轻得像耳语，“明暗交界线不是一条僵硬的线，它是一个有过渡、有变化的‘面’，光影是流动的，你要去感受它，而不是描摹它。”她的指尖在纸上划过，留下淡淡的、若有若无的指纹痕迹，窗外，是南京城深沉的夜，远处紫峰大厦的灯光璀璨如星河,却照不进这间小小画室里光影的奥秘。

冬天来得猝不及防，秦淮河的水面凝结了一层薄冰，在阳光下泛着冷冽的光，画室里的暖气烧得人昏昏欲睡，空气中浮动着细小的尘埃，林晓晓开始挑战人像素描，这次的模特是一位退休的语文老师，岁月在她眼角刻下了细密的皱纹，像南京古城墙上饱经风霜的青苔，林晓晓握着炭笔的手却抑制不住地微微颤抖，画出的线条软塌塌的，缺乏力量,像一块在阴天里没有晒干的棉被。

“要理解结构，而不是照抄光影！”老周不知何时站在了她身后，声音低沉而严厉，他一把抽走她的画纸，铅笔尖在粗糙的纸面上划出刺耳的“嘶啦”声，仿佛在撕扯着她的自信。“这里！颧骨的转折要肯定，要像中山陵的台阶一样，一步是一步，清晰、有力，不容含糊！”

林晓晓的眼泪毫无预兆地砸在画板上，晕开一小片灰色的、狼狈的痕迹，她想起在老家那个小小的画室里，老师总是夸她“有灵气”，笔触里有股天然的、不受束缚的生气，可在这里，每个人都像是一块等待被雕琢的璞玉，要在严苛的规矩与框架下，被反复打磨，撞得头破血流，才能显出内在的光华,她感到前所未有的迷茫与孤独。

那年南京的雪下得格外大，鹅毛般的雪花从灰蒙蒙的天空飘落，为整座城市披上素装，画室的天窗有些漏风，冷风“呜呜”地灌进来，把画纸吹得哗啦作响，林晓晓裹紧了厚厚的羽绒服，呵出的白气在眼前氤氲，她的手指冻得通红，像一根根胡萝卜，却依然固执地握着铅笔，在速写本上飞速地勾勒，她画窗外纷飞的雪，画画室里同学们呵着白气、鼻尖冻得通红却依然专注的侧影，画老周镜片上蒙着的一层薄雾，也画自己眼中那团不灭的、名为“热爱”的火焰。

春节前最后一天课，画室里弥漫着一丝离别的伤感，林晓晓悄悄将一张精心绘制的速写放在了陈晨的画板上，画中，陈晨趴在桌上睡着了，阳光从窗棂的缝隙里漏进来，在她恬静的脸上洒下斑驳而温暖的光影，连长长的睫毛都镀上了一层金边，陈晨醒来时，看到画，眼角还带着惺忪的睡意，却笑得像冬日里最暖的一缕阳光，她没有说话，只是笑着将那张画仔细地折成了一只纸飞机，然后走到窗边,将它轻轻扔了出去。

纸飞机在雪地上空盘旋、滑翔，像一只白色的鸟，最终落在了长江路旁的梧桐树下，林晓晓看着那抹白色越来越小，最终消失在洁白的雪地里，心中忽然涌起一阵酸楚与释然，她们或许就像这些纸飞机，被名为“高考”的狂风吹向四面八方，奔赴各自的前程，但无论飞得多远，身上都带着这间画室里独特的、混杂着松节油与颜料气味的青春烙印。

六月的高考季，南京的梧桐叶绿得发亮，在阳光下闪烁着健康的光泽，林晓晓走出考场，长长地舒了一口气，在画室楼下，她看到了一个熟悉的身影——陈晨，手里正拿着一管崭新的颜料，那管“南京”牌的颜料，标签上的字迹清晰、鲜亮，像刚印上去一样,充满了崭新的希望。

“考得怎么样？”陈晨笑着问,眼眸里有光。

林晓晓也笑了，她从包里掏出一张折叠整齐的画，展开在陈晨面前，画上是她们第一次见面时，画室窗外的梧桐树，阳光透过叶隙洒下的光斑，不再是静止的碎金，而是变成了无数个跳动的、充满生命力的音符。

“你看，”她指着画纸，声音平静而坚定，“光从来都是笔直的，但影子可以是千