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《墨痕深处》

晨光如薄纱般斜照进教室，我正对着那张被揉皱的作文纸出神，纸页边缘泛着潮黄的印子，像极了老宣纸在岁月里洇开的痕迹——这是去年高考的满分作文，此刻却被我团在掌心，纤维的纹路硌着掌心，竟比当年考场上的钢笔还要硌人,仿佛在无声地诉说着什么。

"又在发什么呆？"同桌小林突然抽走纸张，展开时哗啦作响，"这可是你当年的'封神之作'，现在倒成了废纸？"他调侃的语调里藏着不易察觉的关切，我望着窗台上那盆文竹，新抽的嫩芽顶着晶莹的晨露，在风里轻轻颤动——就像三年前那个夏天的我，突然被推到了聚光灯下，手里攥着满分的答卷，却看不清前路的方向,只感到一阵莫名的眩晕。

是《墨痕》，开头写的是祖父磨墨的场景："青石砚台里，松烟墨锭在水中缓缓旋转，像一尾沉睡的墨龙，直到砚心积起一汪浓黑的湖，祖父的铜钱大的拇指按在墨锭上，手腕轻转，便听见沙沙的雨声从砚台里漫出来。"现在想来，祖父磨墨时总爱哼着不成调的昆曲，墨香里混着他衣襟上的艾草味，那是独属于我童年最安心的记忆,仿佛能隔绝世间所有的喧嚣。

高考结束后的那个暑假，我抱着那张满分的作文回到家乡，祖父正坐在老藤椅上读《论语》，见我进来，把老花镜推到额头上，"考得不错，但文章是死的，人是活的。"他指着书页上"学而不思则罔"的字样，目光深邃，"你写墨痕时，眼里有光，可现在光没了。"那时的我不懂，只当是长辈的寻常叮嘱，甚至有些不以为然，直到后来在大学的文学社里，看着同学们为文风、为辞藻争论不休，才突然明白祖父的话——文字是心灵的镜子，镜子若是蒙了尘，再精美的纹饰也照不出真实的模样,只会显得空洞而虚伪。

去年冬天，我跟着学校采风团去徽州古村，在一家即将倒闭的老字号笔墨店里，遇见了须发皆白的老墨工，他正用木勺舀起一勺半凝固的墨膏，倒入石模中，"啪"地一声扣好，手腕用力一压，墨锭便带着淡淡的竹子清香躺在案板上，宛如一件艺术品。"现在的墨，只讲究黑度，早忘了墨要有骨气。"老墨工摩挲着墨锭上的云纹，指尖沾着墨色，那姿态，那力度，像极了祖父当年按在墨锭上的拇指，我突然想起《墨痕》里的句子："墨有五色，焦、浓、重、淡、清，正如人生五味，缺一味则寡味。"原来真正的文字，从来不是辞藻的堆砌，而是生命体验的沉淀,是岁月赋予的韵味。

回到宿舍，我把那张满分作文重新誊写在新的稿纸上，钢笔在宣纸上行走时，墨迹晕染，突然想起祖父教我握笔的情景："笔杆要直，心要正，字才有风骨。"他粗糙的手掌包裹着我的小手，一笔一划，耐心引导，现在的我终于懂得，当年那篇满分的作文，不过是对童年记忆的精准复刻，是祖父磨墨身影的忠实描摹，虽技艺纯熟，却少了那份发自内心的真情实感，而真正的写作，应该像老墨工制墨那样，将生活的苦辣酸甜、喜怒哀乐都揉进文字里，让墨痕里有时光的温度，有生命的呼吸,有灵魂的震颤。

窗外的文竹又长高了几分，新抽的嫩芽已经舒展成娇小的叶片，在阳光下泛着翡翠般温润的光泽，生机勃勃，我提起笔，蘸了蘸墨，在稿纸的右上角郑重写下新的题目：《墨痕深处》，这一次，我要写的不仅是祖父的砚台，不仅是那些泛黄的记忆，更是文字背后那个鲜活而广阔的世界——那里有松烟墨的沉静与深邃，有艾草香的温暖与治愈，有老墨工掌心的温度与力量，更有无数个在时光里沉淀下来、闪闪发光的生命瞬间。

钢笔在纸上沙沙作响，节奏均匀，像极了当年祖父磨墨时的雨声，温柔而富有力量，我知道，这或许不是一篇能再次获得满分的作文，但它一定是我最真实的文字——因为墨痕深处，藏着我最滚烫的心，藏着我与这个世界最深刻的连接，这一次，我不再迷茫，因为笔尖的方向,就是心的方向。