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《破茧：我的非典型高考路》
盛夏的蝉鸣里藏着季节的密码，当最后一门考试结束的铃声穿透云层，我合上笔盖的瞬间，指间残留的墨迹仿佛三年前那个燥热午后天台的风——那时我正俯瞰着操场上奔跑的身影，第一次质疑：高考这张无形的网,真的能困住所有渴望振翅的蝴蝶吗？
我的高中岁月像一部被按下快进键的默片，父母都是中学教师，家中最显眼的位置悬挂着他们泛黄的大学毕业照，照片里的父亲穿着的确良衬衫，眼神清亮如淬火的钢，而母亲总在批改作业时轻声重复："高考是普通人唯一的出路，你只有这一条路可走。"于是我的书桌永远堆叠着五颜六色的教辅资料，台灯从亮到灭的时间被精确到分钟，连饮水都被控制在"不超过三分钟"的黄金时段，这种窒息感在高三那年达到顶峰，当同学们在模拟考的分数榜上激烈厮杀时，我却在画室里用炭笔涂抹着无法言说的情绪——扭曲的课桌、破碎的时钟、被困在玻璃瓶里的蝴蝶,那些画面像无声的呐喊。
直到那个冬天，艺术生招生季的传单像雪花般飘落，当我背着画板偷偷走进省城那间弥漫着松节香气的画室时，才发现世界原来可以不是黑白色的，那里的老师穿着沾满颜料的工装裤，说话时眼睛里闪着光："画画不是为了考大学，是为了让那些看不见的东西被看见。"这句话像一把钥匙，打开了被禁锢已久的灵魂，我开始疯狂地创作，画晨光里镀金的教学楼，画雨夜里晕染的路灯，画每个清晨五点出现在画室里的自己，画笔与画纸摩擦的沙沙声,成了最动听的交响。
当艺术统考成绩出来时，我正在帮父亲批改作业，屏幕上跳出的"全省第12名"让他手里的红笔掉落在地，笔尖在红叉上洇开一团刺目的墨迹，那天晚上，我第一次看到父亲手足无措的样子，他不停地抽烟，把客厅弄得烟雾弥漫。"你......你从小就喜欢乱涂乱画，"他终于开口，声音沙哑得像被砂纸磨过，"我以为......这只是小孩的玩闹。"母亲默默地把我的画具从储物室里拿出来，画笔还是新的,只是笔帽已经生锈斑驳。
高考前的三个月，我过上了双重生活，白天在教室刷题时，我会在草稿纸的边缘勾勒速写；晚自习逃去天台看月亮时，脑海里构思着小说的情节；甚至在英语听力时偷偷琢磨创作阐述的框架，班主任找我谈话时，我没有像往常一样低头认错，反而问她："您觉得人生是只有标准答案的选择题，还是可以有无数种解法的证明题？"她愣住了，手里的钢笔在记事本上洇出一团墨迹,像极了某种顿悟的象征。
考试那天，我没有像其他考生那样紧张，反而带着一种奇异的平静，当我在作文纸上写下"人生不是轨道，而是旷野"时，窗外的阳光正好斜照在试卷上，给这段青春岁月镀上了一层金边，成绩出来那天，我同时收到了两份录取通知书——一份是重点大学的理工科录取通知书，一份是美院的油画系专业合格证，父亲把两张通知书并排放在桌子上，看了很久，然后对我说："你的人生，你自己选。"我选择了美院，因为我终于明白，真正的成长不是成为别人期望的样子，而是在认清生活的真相后,依然有勇气选择自己热爱的路。
如今我站在美院的展厅里，看着自己的画作《破茧》被挂在最显眼的位置，画中的蝴蝶正在挣脱束缚的丝线，翅膀上还带着挣扎的痕迹，但眼神里却充满了破土而出的坚定，展厅里人来人往，我忽然想起父亲说过的话，现在终于懂得：高考从来不是终点，而是让我们在破茧的过程中，找到属于自己的那双翅膀，每个夏天都会有一场告别，但告别不是结束，而是另一种开始，就像那些在地下蛰伏十七年的蝉，总要经历一场痛苦的蜕变，才能在盛夏唱出最响亮的歌，而我们的人生，也终将在一次次破茧中，长出属于自己的翅膀,飞向更辽阔的天空。
