梦见儿子高考，梦见儿子高考成绩好是什么预兆
《考场外的钟摆》
凌晨三点的月光,总带着一种冰冷的锋利感，像一把淬了寒光的薄刃，无声地剖开夜的寂静，我坐在床上，目光钉在墙上那座老旧的挂钟上，秒针每一次跳动都像在心口剜下一小块血肉，那痛感如此真实，以至于我几乎能闻到铁锈味的腥甜，那个梦太清晰了，清晰得让我不敢呼吸——儿子穿着簇新的校服，背影决绝地消失在考场那扇厚重的铁门里，而我手里死死攥着两瓶矿泉水，瓶身凝结的水珠不断滚落，怎么擦都擦不干，那湿冷的触感仿佛渗进了骨髓。
梦里的考场是红砖砌成的老教学楼,岁月在砖墙上爬满深褐色的苔痕，茂密的爬山虎几乎吞没了整面墙，只在风中留下一片摇曳的绿影，我站在斑驳的树荫下，看其他家长递给孩子巧克力、文具，甚至有人跪在滚烫的水泥地上，对着不知哪个方向磕头作揖，空气里弥漫着香烛的焦糊味和汗水的咸腥，突然，有人用尽全身力气喊我的名字，声音嘶哑得像被砂纸磨过，我猛地回头，看见儿子站在三楼的走廊尽头，手里挥舞着准考证，像个得胜的将军，可他嘴角还沾着没擦干净的牙膏沫，那抹白在阳光下显得格外刺眼，我张着嘴，喉咙却像被灌满了凝固的水泥，发不出任何声音，只能眼睁睁看着他转身走进考场，那扇铁门“哐当”一声巨响，像巨兽合拢了嘴，把整个滚烫的夏天，连同我所有的期盼与恐惧，一起关在了门内。
闹钟尖叫着撕裂黎明,我浑身是汗，像刚从水里捞出来，客厅里传来窸窸窣窣的响动，儿子穿着洗得发白的运动短裤从房间出来，头发乱糟糟地支棱着，像刚出土的幼苗。“妈，你起这么早？”他揉着惺忪的睡眼去倒水，后颈的脊椎骨一节节凸起，像一串被风干了的豆子，脆弱得让人心疼。
我盯着他看了半晌,梦里的背影和眼前的身影重叠又分离，心口一阵阵地发紧。“昨晚睡得好吗？”我听见自己的声音在发颤，像秋风里的一片枯叶。
“还行。”他咕咚灌下半杯水，把空杯重重放在桌上，发出清脆的响声，像一声叹息。“就是做了个梦，梦见自己在考场里，怎么也找不到笔，急得满头是汗。”
我心里咯噔一下,像被什么东西狠狠撞了一下，原来我们做了同一个梦，只是我在梦里是无助的旁观者，眼睁睁看着他消失；他在梦里是焦灼的参与者，拼命寻找着那支能决定命运的笔。
早餐是温热的牛奶和两面煎得金黄的煎蛋,他埋着头吃得很快，碎发垂在额前，遮住了几颗新冒出来的痘痘。“今天老师说要讲最后几道大题。”他突然抬起头，眼睛里有我看不懂的光，那光里盛着不安，也盛着孤注一掷的期待，“妈，你说如果我考不上985，是不是……就完了？”
我手里的煎蛋突然变得无比滚烫,烫得我几乎要扔掉，梦里那个挥舞准考证的笑脸，和眼前这个被焦虑压弯了腰的少年重叠在一起，像两幅无法融合的画，我想告诉他，妈妈当年连本科的门槛都没迈过，不也在这人世间跌跌撞撞活了这么多年？可话到嘴边，却变成了一个干瘪的、没有温度的词：“考得上。”
他低下头,长长的睫毛在眼下投出一小片阴影，那阴影让我想起梦里的爬山虎，在老教学墙上爬得密密麻麻，连阳光都透不进来，只剩下无尽的、令人窒息的绿。
送他去考场的路上,车流像一条被堵塞的血管，缓慢而滞涩地蠕动，车窗外，撑着伞的家长们站成一片沉默的森林，手里紧紧攥着准考证和湿毛巾，像一群即将奔赴战场的士兵，脸上写满了相似的紧张与虔诚，我看见有个母亲在给孩子整理衣领，她的手指颤抖得厉害，像秋风里最后一片枯叶，随时都会坠落，那一刻，我突然觉得，我们这些父母，都像是站在悬崖边，等着看自己的孩子纵身一跃，而我们的心，也跟着他们一起，坠入那未知的深渊。
儿子突然说：“妈，你记得吗？小学三年级我发烧，你背着我走了三公里去诊所。”
我记得,那天特别热，阳光像融化的金子，烫得人皮肤发疼，我的白衬衫被汗水浸透，紧紧贴在背上，能感觉到他滚烫的体温透过布料传过来，像一团小小的火，他趴在我肩上，一直断断续续地说“妈妈我不重”，可我知道，他小小的身体已经快把我压垮了，我的双腿像灌了铅，每一步都走得无比艰难。
“记得。”我说，声音有些沙哑，“你当时还吐了我一脖子。”
他笑了,露出两颗小小的虎牙，眼睛弯成了月牙，就是这个笑容，像一道光，让我在梦里无数次地追赶，却怎么也追不上那个越走越远的背影。
考场大门缓缓打开的时候,考生像决堤的潮水一样涌进去，我看见儿子的背影消失在人群中，穿着蓝色的校服，和梦里的一模一样，那一刻，时光仿佛倒流，我猛地想起他第一次上幼儿园，也是这样头也不回地跑进教室，小小的背影充满了对世界的好奇，把我一个人晾在门口，像个被遗弃的傻瓜。
阳光越来越烈,晒得我眼睛发酸，像撒了一把细盐，旁边有个父亲在不停地抽烟，烟灰落了一地，积了厚厚一层，像他无法言说的焦虑。“我家这孩子，”他吐出一口烟圈，声音有些飘忽，“平时模拟考都挺好，就怕关键时刻掉链子。”
我点点头,想说些什么安慰他，可喉咙却像被一只无形的手扼住，发不出任何声音，原来每个父母的心都是一样的，像挂在墙上的钟摆，永远在“他能行”的希望和“万一不行”的恐惧之间，疯狂地摇摆，永无止境。
开考铃声响起的时候,我看见那扇铁门缓缓关上，爬山虎在墙上投下斑驳的影子，像无数双窥探的眼睛，沉默地注视着门内的一切，我突然想起梦里的水珠，原来那些根本不是水，是我无声滑落的眼泪，只是被梦境悄悄藏了起来。
回家的路上,车里安静得能听见尘埃落地的声音，我打开收音机，主持人正在放一首老歌，旋律苍凉而悠远：“岁月是一场有去无回的旅行……”我跟着哼了两句，眼泪毫无征兆地掉落在方向盘上，晕开一小片深色的湿痕。
儿子考完试出来的时候,太阳已经偏西，给整个世界镀上了一层慵懒的金色，他看见我，小跑着过来，脸上带着汗水和如释重负的笑容。“妈，其实我觉得挺简单的。”他说，声音里带着一丝不易察觉的雀跃，“最后那道大题，我好像在练习册上做过类似的。”
我看着他,想起梦里的那个背影，想起他小时候趴在我肩上说“妈妈我不重”的样子，突然间，什么都明白了，所谓父母子女一场，就是不断地目送他的背影渐行渐远，从幼儿园的小门，到考场的大门，再到未来人生中无数扇未知的门，直到那个背影消失在茫茫人海，只剩下我们站在原地，手里攥着两个再也用不上的矿泉水瓶，瓶身上的水珠早已蒸发，只留下掌心冰冷的触感。
晚上,我做了个新梦，梦见儿子长大了，穿着笔挺的西装站在婚礼台上，身边站着一个笑靥如花的姑娘，他像小时候那样，在人群中看见我，朝我用力挥手，大声喊：“妈妈，你看我！”
这一次,我追上了他，我跑过去紧紧抱住他，闻到他身上淡淡的洗衣粉味道，和梦里一模一样，他的肩膀宽阔而温暖，不再是那个需要我背负的孩子。“妈，你哭什么呀。”他在我怀里闷闷地问。
我说：“我没哭，是风把沙子吹进眼睛了。”
窗外的风铃在晚风中叮当作响,像秒针在时间的长河里不知疲倦地跳动，我知道，从
