成人高考毕业考试，成人高考毕业考试是线上还是线下

灯火阑珊处的答卷

清晨六点半，城市还浸在薄雾里，李明已经站在了成人高考考场的门口，他攥着准考证，指节因为用力而泛白，准考证边角被磨出了毛边——那是过去一年里，他无数次在深夜翻阅时留下的痕迹，考场外的梧桐叶落了一地，踩上去沙沙作响，像极了他在出租屋台灯下,笔尖划过草稿纸的声音。

被生活推着走的“考生”

李明今年三十五岁，是小区便利店的一名夜班店员，决定参加成人高考那年，他正经历着人生中最“拧巴”的时刻：上小学的儿子问他“爸爸为什么没读过大学”，母亲住院时，护士递来的《患者须知》上“医保报销比例”几个字，他得对着手机词典一个一个查，那天夜里，他蹲在便利店的收银台后，看着玻璃倒影里自己疲惫的眼睛，突然想起二十年前高考落榜时的自己——那时他以为“考不上大学”只是一场青春的败笔，直到生活用更漫长的方式告诉他，有些门槛，年轻时绕得开,成年后却必须硬着头皮跨过去。

“就想让孩子知道，爸爸不是不想读，是没机会读。”报名那天，他在成考报名表上写下“汉语言文学”专业时，笔尖悬了许久——这是他高中时最爱的学科，当年作文还拿过全区一等奖，后来为了早点赚钱养家，他跟着亲戚进城打工，把课本塞进了储物箱的最底层,一塞就是十五年。

在缝隙里生长的“学习时间”

备考的日子，像是在被生活撕开的裂缝里，一点点挤出光来，李明是夜班店员，每天下午四点上班，凌晨两点下班，他的“学习时间”被切割成无数碎片：下班后骑共享单车回家，路上用手机APP背单词，风把耳朵吹得生疼，他却觉得那些单词像一颗颗钉子，牢牢钉进脑子里；回家后洗把脸，趁儿子还没起床，坐在厨房的小桌前做一套数学题，油烟机的嗡鸣声成了背景音，笔尖划过纸面的沙沙声，是他一天里最安心的时刻；儿子上学后，他能有两个小时的完整时间，这是他雷打不动的“黄金时段”，课本被翻得卷了边，上面密密麻麻写满了笔记，不同颜色的笔标注着重点，有些页边还粘着便利贴，是夜里突然想到的问题，文言文虚词‘之’的用法，和儿子课本里讲的有什么不一样？”

最难熬的是加班，有次店里进货，他忙到凌晨四点，拖着像灌了铅的腿回家，倒在床上连睁眼的力气都没有，闹钟响时，他挣扎着坐起来，看见床头柜上儿子画的画：一个戴眼镜的大人，旁边歪歪扭扭写着“爸爸加油”，他突然就哭了，抹了把脸，翻开书继续读，后来他说：“不是不累，是怕自己停下来，就再也走不动了。”

考场上的人生“附加题”

考试那天，李明提前半小时到了考场，考场里坐满了和他年纪相仿的人，有人穿着工装，背着工具包；有人手里攥着孩子的书包，匆匆赶来；还有人戴着老花镜，一笔一划在答题卡上填姓名，监考老师念考场规则时，他突然想起母亲住院时，医生拿着CT片子给他讲解的样子——那种既紧张又期待的心情,和此刻一模一样。

语文考试时，作文题是“成年人的‘必修课’”，李明握着笔，手心微微出汗，他想起了这一年里，在便利店遇到的形形色色的人：下夜班的护士会和他聊科室里的故事，卖菜的大娘会教他怎么用手机扫码支付，上夜班的大学生偶尔会和他讨论课本里的知识点……这些细碎的瞬间，突然在他脑海里连成一片，他写道：“成年人的‘必修课’，或许不是学会多少公式，背多少课文，而是在生活的磨砺里，依然能保持向上的力气；是在被生活推着走的时候，还能记得自己最初为什么出发。”

写完最后一个字，窗外的阳光正好照在答题卡上，那道他曾经最头疼的文言文翻译题，此刻显得格外清晰，他突然想起二十年前，那个在考场上因为紧张而手抖的自己，原来时间真的会改变很多东西——当年的他害怕“失败”，而现在的他，终于明白：所谓成长，不是非要赢在起跑线上，而是哪怕跌倒无数次，还能在生活的考场里,为自己写下一份不悔的答卷。

走出考场时，梧桐叶还在落，阳光却暖了很多，李明给妻子发了条微信：“考完了，晚上回家吃饺子。”手机震动了一下，妻子回了个“拥抱”的表情,他抬头看了看天空，