高考状元，高考状元姓名集锦

墨痕深处的褶皱

八月的蝉鸣把空气烫得发脆时,林砚攥着清华大学录取通知书站在村口老槐树下，风掠过树梢，把通知书红得刺眼的边角吹得簌簌发抖，像只受惊的蝶，他看见父亲蹲在田埂上抽烟，烟头明明灭灭，映得沟壑纵横的脸忽明忽暗；母亲蹲在灶台边剁猪草，刀刃撞击木板的“笃笃”声比往日急促，混着柴火味飘过来，竟有些发苦，这一刻，他突然想起班主任说过的话：“状元不是天选之子，是被千万人踩着肩膀爬上去的祭品。”

泥土里长出的“状元相”

林砚的状元命,似乎从出生就被刻上了记号，他家在秦岭深处的小山村，父亲是老实巴交的农民，母亲是村里唯一读过初中的女人，在他三岁那年，母亲翻出压箱底的旧课本，用烧焦的木棍在灶台上教他写“人”字，歪歪扭扭的两笔，却像楔子钉进他心里。

村里的小学只有一间土房,冬天漏风，夏天漏雨，林砚总是第一个到教室，最后一个离开，他把课文抄在泥巴做的黑板上，用指甲在上面划拉；放学后放牛，他把牛赶到山坡上，自己跪在青石板上演算算术，牛啃草的声音和铅笔划过纸面的沙沙声，成了童年最安心的背景音，老师说他“有状元相”，这话传到父母耳朵里，父亲蹲在门槛上抽了一夜烟，第二天卖掉了家里唯一的老母鸡，给他买了本《新华字典》。

初中时,林砚每天要走三小时山路去镇上，天不亮就出发，书包里装着母亲烙的玉米饼和一罐腌萝卜，冬天路滑，他摔进过冰河，棉裤冻得像铁板，他爬起来继续走，裤腿结的冰碴子一路掉下来，在地上敲出细碎的响声，班主任心疼他，让他住在自己家里，晚上就着昏黄的灯光复习，台灯罩上积了层厚厚的灰，被热气熏得发黑，像只蒙着眼的老蛾子。

题海里的孤舟

进入县重点高中,林砚第一次知道什么叫“人外有人”，这里的孩子说话都带着英语单词，讨论的不是庄稼收成，而是“函数”和“电磁感应”，他第一次月考考了全班第十五名，看着红榜上自己的名字缩在角落，手心全是冷汗。

那天晚自习,他躲在操场角落的香樟树下哭，月光透过树叶筛下来，落在他摊开的练习册上，密密麻麻的公式像无数只眼睛盯着他，突然，手机响了，是母亲打来的，信号断断续续，母亲的声音带着山风里的寒气：“娃，家里收成好，你别惦记，爹说，考不上清华就回来种地，咱家的地够你吃一辈子。”他攥着手机，喉咙像被什么东西堵住，一个字也说不出来，只听见风里传来母亲压抑的咳嗽声。

从那天起,林砚把自己钉在了课桌上，他的书桌永远在最角落，堆着比人还高的习题集，课本的边角被翻得卷起，用胶带粘了又粘，每天只睡四个小时，早上五点起床，在走廊里背单词，声音哑了就喝口凉水；课间十分钟，别人在打闹，他在刷题，笔尖在草稿纸上划得飞快，像在和时间赛跑，有次他发烧到39度，班主任让他回去休息，他攥着退烧药坐在教室里，眼前发黑，就把风油精抹在太阳穴上，继续解那道折磨了他三天的物理题。

高三下学期,压力像张无形的大网，把他裹得喘不过气，他开始失眠，夜里躺在床上，脑子里全是公式和错题，连闭眼都是红叉，有天深夜，他突然坐起来，抓起桌上的试卷撕得粉碎，纸片像雪一样飘了一地，他蹲在地上，抱着膝盖无声地哭，直到窗外的天泛起鱼肚白，他才把碎片一片片捡起来，用胶带重新粘好，在试卷的空白处写下：“乾坤未定，你我皆是黑马。”

考场上的心跳

高考那天,林砚很早就醒了，母亲给他煮了两个荷包蛋，卧得整整齐齐，像两轮小小的太阳，父亲骑着那辆除了铃铛不响哪都响的自行车送他去考场，路上颠簸，父亲把车蹬得飞快，后背的衣服被汗浸透，贴在脊梁上，像幅褪色的地图。

进考场前,他深吸一口气，闻到消毒水和阳光混合的味道，监考老师拆试卷袋的“嘶啦”声，像刀子划过他的神经，他拿起笔，指尖却控制不住地发抖，第一道是语文阅读题，他读了两遍，脑子还是一片空白，突然，他想起了母亲咳嗽的声音，想起了父亲车上的汗水，想起了那些撕了又粘的试卷——他闭上眼，在心里对自己说：“你不是为考清华而活，你是为跳出那片山而活。”

笔尖落在纸上,终于不再颤抖，作文题目是《追光》，他写自己小时候在山坡上追着太阳跑，写母亲灶台上的“人”字，写老师昏黄的台灯，写撕碎的试卷又粘起来的瞬间，写着写着，眼泪掉在卷子上，洇开一小片墨痕，他慌忙用手背擦去，却在那个湿痕里，看到了自己的样子：一个从泥土里爬出来的孩子，眼里有光。

光环之外

查分那天,林砚正在帮父亲收玉米，手机突然响了，屏幕上跳出“693”的数字，旁边一行小字“全省理科状元”，父亲愣在原地，手里的玉米棒子掉在地上，滚进田埂的草丛里；母亲扔掉镰刀，蹲在玉米堆里哭，泪水混着汗水和泥土，在她黝黑的脸上冲出两道沟壑。