高考撕书节，高考撕书视频

《纸鸢断线时》

六月的风卷着碎纸屑,漫天飞舞，像一场迟到的暴雪，又像一场盛大的告别，高三（7）班的教室里，最后一道数学题的解答还顽固地留在黑板上，粉笔灰簌簌落下，在讲台堆积如山的习题集上覆了一层薄薄的霜，当教务处主任的扩音喇叭穿透喧嚣，用一种不容置疑的宣告喊出“考试结束”时，教室里死一般的寂静，随即，纸张被撕裂的脆响此起彼伏，连绵不绝，像是一场压抑了三年的青春，终于在这一刻找到了宣泄的出口，庄严而决绝。

前排的女生将那本被她翻得卷了边的《五年高考三年模拟》狠狠撕成细长条，从三楼的窗口奋力撒下，白色纸片在阳光下翻飞，泛着油墨特有的光泽，短暂而绚烂，她忽然想起去年此刻，同样是在这里，班主任老周将一本泛黄的《唐诗三百首》轻轻放在她的桌上，书页间还夹着一朵干枯的迎春花。“别让题海，淹没了抬头看月亮的眼睛。”那时的她只嗤笑一声，将诗集连同那朵花一并塞进了书桌最深的角落，连承载过这些梦想的书桌，也被当成战利品，劈成了冬日里取暖的柴火。

窗外的纸鸢越飞越高,细线在风中颤抖，仿佛随时会断裂，老周站在操场那棵苍老的梧桐树下，西装上别着一枚用了十年、边缘已有些磨损的“优秀教师”徽章，他仰望着漫天飞舞的试卷碎片，思绪飘回遥远的1998年，那是他刚从师范大学毕业，在乡镇中学任教的第一年，有个叫阿木的彝族男生，把家里唯一的高中课本小心翼翼地折成纸飞机，在课间放飞，结果，那架承载着贫瘠世界里全部梦想的纸飞机，被校长当场发现，当众撕得粉碎，老周至今记得阿木通红的眼眶，和散落一地的、印着陌生彝文的纸页，像一群折翼的蝴蝶，无声地控诉着什么。

“周老师，您当年……撕过书吗？”课代表抱着厚厚一摞志愿表走来，打断了老周的回忆，老周接过表格，指尖触到冰凉的纸张，目光落在最上面那张照片上——照片里的男生，眼角有颗和阿木一模一样的泪痣，昨天傍晚，这个男生在办公室门口徘徊了整整半小时，最终递给他一张纸条，字迹工整却带着一丝颤抖：“老师，我其实想报考古系，去触摸那些沉默的石头，但我妈说，只有学医才能光宗耀祖。”

撕书声渐渐低了下去,取而代之的是同学们互相抛掷毕业纪念册的欢声笑语，老周随手翻开一本，泛黄的纸页间，夹着一张同样泛黄的纸条，那是他三年前写在黑板上的话：“教育不是注满一桶水，而是点燃一把火。”他忽然心头一颤，自己当年没能为阿木点燃的那颗火种，或许早已在某个不知名的角落，悄然燎原，他看到有几个男生正将撕碎的试卷小心翼翼地重新拼凑起来，在那些曾让他们绞尽脑汁的空白处，郑重地写下“再见”与“勿忘”。

暮色渐浓,教导主任带着保安前来清场，老周弯腰，从一片狼藉中捡起一片相对完整的试卷，上面是一道立体几何题，解题步骤旁，用铅笔潦草地画着一个咧嘴笑的小人，旁边写着一行小字：“考完要去敦煌看壁画，壁画里有飞天的梦。”老周怔住了，他想起了自己年轻时，也曾夹着莫高窟的明信片在课本里，梦想着成为一名画家，只是后来，在无尽的教案和试卷堆里，那个画家的自己，渐渐被遗忘，只剩下“周老师”这个称谓。

保安正要将装满碎纸课本的麻袋拖走,当废纸处理，老周却上前一步，拦住他：“这些书，我买。”当沉甸甸的麻袋被拖走时，一本《史记》从破口处掉了出来，扉页上，用钢笔有力地写着：“究天人之际，通古今之变。”老周轻轻拂去封面上的灰尘，仿佛拂去了岁月的尘埃，他想起自己第一次站上讲台时，说的第一句话是：“同学们，文字比分数更长久。”

夜色中的校园终于安静下来,只有路灯下，那些幸存的纸片还在随风翻飞，做着最后的舞蹈，老回到办公室，将那本《史记》放进办公桌抽屉，旁边，是他珍藏的阿木后来寄来的一张明信片——上面是彝族山寨璀璨的星空，下面用彝汉双语写着：“老师，我现在是小学老师，教孩子们彝文和汉语，让他们知道，山外面的世界很大，但我们的根在这里。”老周忽然觉得，那些被撕碎的纸片，那些看似飘散的梦想，其实从未真正消失，它们只是换了一种方式，在时光里继续飞翔，如同断线的纸鸢，终将在另一片天空，找到自己的归宿。

远处传来零星的嬉笑声,是学生们在用相机定格青春，老周走到窗前，看见月光下，有几个女生正将纪念册折成小小的纸船，放进波光粼粼的人工湖里，纸船载着她们的笑声、誓言与未完的梦，缓缓漂向远方，老周笑了，他知道，就像这无数个被撕碎又重生的梦想，终将在岁月的长河里，劈波斩浪，找到属于自己的航向，而那根断线的风筝，或许，正在更高远的地方，自由飞翔。