2017无为高考，2017无为高考状元
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2017年高考考场外的青春答卷
2017年的夏天，无为县第三中学的考场外，梧桐树的叶子被烈日炙烤得卷了边，蜷缩成疲惫的形状，聒噪的蝉鸣被黏稠的热气包裹，沉甸甸地压在每个人的心头，李建国蹲在稀薄的树荫下，手里的老式蒲扇有一下没一下地扇着，扇起的却只有浑浊而滚烫的空气，他的儿子李明远，正在那座被寂静笼罩的楼里，参加他人生中至关重要的一场战役，这已经是他第三次，以同样的姿势，将儿子送入这座“围城”。
被压缩的青春
李明远记忆里的高三，是一场被无限拉长的黑白电影，教室的日光灯管仿佛从未熄灭，将每一个夜晚都照得惨白而漫长，清晨五点半，宿舍楼里准时响起此起彼伏的洗漱声，像一曲催人奋进的序曲；晚上十点半，教学楼走廊里，班主任王老师佝偻的身影依旧在晃动，手里捏着一沓刚收上来的模拟卷，纸张摩擦发出“沙沙”的声响,像是时间在无情地流逝。
他的同桌张晓雨，永远在与时间赛跑，那本厚厚的错题本，被她翻得哗哗作响，纸张的边缘早已磨出了毛边，像她被反复揉搓的神经，上面用红、蓝、黑三色笔标注着“易错陷阱”“解题技巧”“核心考点”，密密麻麻的字迹交织成一张无形的大网，将他们滚烫的青春牢牢困住,喘不过气来。
“你考不上好大学，将来就只能像你爸一样，在工地上风吹日晒，一身伤病。”这是李明远听得最多的一句话，像一根根细密的钢针，扎进他敏感的神经，他的父亲李建国，是千千万万建筑工人中的一员，黝黑的皮肤上总带着洗不掉的水泥灰痕，沟壑纵横的脸上刻满了疲惫，每次回家，他都会把那个被汗水浸得有些发软的工资袋递给母亲，嘴里念叨着：“儿子读书不能省。”可李明远不敢直视父亲的手——那双因常年握紧冰冷的铁锹而严重变形的手指关节，那双布满老茧、粗糙得像砂纸一样的手掌，是他午夜梦回时,最深重的恐惧与愧疚。
沉默的战场
整个无为县，都弥漫着一种硝烟未散却又无声无息的紧张氛围，县城最显眼的书店里，《五年高考三年模拟》永远被摆在C位，封皮上的磨损痕迹，比任何畅销书都来得深刻而虔诚，校门口的小吃摊前，摊主们闲聊的话题，三句不离“今年咱们县的一本率又涨了多少”；就连街角的理发店，Tony老师在给中学生剪刘海时，都会多加一句叮嘱：“刘海别遮住眼睛，影响考试状态。”
他们的班主任王老师，一个戴着深度近视镜、身材有些发福的中年男人，总在班会课上用他沙哑的嗓音重复着：“高考是你们唯一的出路，是鲤鱼跃龙门的机会。”这句话像一道紧箍咒，套在每一个人的头上，可李明远却在深夜的日记本里，用颤抖的笔迹写下：“如果这真的是唯一的出路，那我们这一代人的青春，是不是太廉价、太可怜了？”
他见过太多被这场“战争”击溃的同伴：见过张晓雨因为一次模拟考失利，躲在隔间里无声地哭泣，肩膀一抽一抽，像只受伤的小兽；见过班长那个永远雷厉风行的女孩，在晚自习后独自留在教室，台灯的光晕将她的影子拉得很长，直到深夜才熄灭；也见过后排那个热爱篮球的男生，把心爱的篮球锁进柜子，眼神黯然地说：“等考完，再碰它。”
破土的微光
高考前一天，一封来自远方的信，像一束微光，刺破了李明远心中的阴霾，是姐姐写来的，她在深圳的电子厂流水线上已经站了八年，信里没有一句“加油”或“必胜”，姐姐只是平静地写道：“我在这里每天重复上千次同样的动作，有时候觉得自己就是一台没有感情的机器，你不一样，明远，你有选择的权利，别浪费了。”
信纸被姐姐细心地折成了一只纸鹤，翅膀上似乎还残留着淡淡的机油味，那味道，是生活的底色,却也是他前行的力量。
考试当天，考场外的李建国没有像其他家长一样，穿上象征“旗开得胜”的红色旗袍，他只是换上了一件洗得发白的蓝色工装，那是他最体面也最熟悉的“战袍”，他蹲在树下，看着穿着校服的孩子们如潮水般涌进考场，眼神恍惚间，竟穿越回了二十年前，他也曾像他们一样，满怀憧憬，却在父亲一场重病后，含泪放下了手中的笔，他悄悄抬起手，用粗糙的掌心抹了把脸，手背上沾染的灰尘，在阳光下飞舞,像极了儿子试卷上被橡皮擦带下的碎屑。
未完的答卷
查分那天，李明远的手指在屏幕上悬了很久，迟迟不敢落下，当那个比预估低了整整20分的数字跳出来时，他感觉心脏像是被一只无形的手攥住，然后猛地松开，留下空荡荡的疼痛，他盯着那个刺眼的数字，突然觉得，过去三年的奋力一搏,仿佛都化为了泡影。
一旁的父亲，沉默地看了很久，然后伸出手，重重地拍了拍他的肩膀，掌心的温厚和粗糙传来，他说：“没事，咱再想想别的路子，总有办法的。”母亲端来一碗冰镇的绿豆汤，碗底沉着几颗没煮烂的豆子,像她欲言又止的担忧和坚韧的守护。
后来，李明远才陆陆续续地听到了消息：张晓雨考上了省城的师范大学，实现了她的教师梦；班长去了南方一所顶尖的985高校，开启了新的人生篇章；那个藏起篮球的男生，选择了复读，一年后，再次走进了那座熟悉的考场，而他，最终选择了一所本地的二本院校,读了自己并不感冒的市场营销专业。
2017年的夏天，无为县教育局门口的红榜前，挤满了人，阳光将榜单晒得发白，墨色的名字和分数在热浪中微微颤动，李建国路过时，也驻足停留，他一个字一个字地看，试图从那些陌生的名字里，读懂背后无数个家庭的悲欢离合，直到保安出来提醒,他才恋恋不舍地离开。
他不知道那些数字意味着什么，但他清楚地记得，儿子走出考场的那一刻，那双疲惫却依旧明亮的眼睛里，闪烁着一种光，那是一种没有被分数磨灭的光，是青春最真实的模样——无关成败，只关乎曾在烈日下奋力奔跑过，在沉默中咬牙坚持过,在压力下依然向往过未来的痕迹。
或许，高考从来不是人生的终点，而是一道深刻的分水岭，它让一些人振翅高飞，看到了更辽阔的天空；也让另一些人，在认清生活的真相后，学会了在平凡的土地上，扎下更深的根，就像无为县田野里那些年年盛开的油菜花，花期短暂，绚烂过后，总会归于沉寂，但只要春风吹过，它们便会积蓄力量，再次破土而出，用一片片灿烂的金黄，来回应整个世界，这，或许就是青春最动人的答案——一份永远未完,却始终在书写的答卷。
