14年高考作文题，14年高考作文题目
《窗棂外的春天》
高考那年六月，梧桐絮如雪般漫天飞舞，这场不合时宜的"雪"簌簌落在窗台，也落在我焦灼的心头，考场里，我盯着作文题《风景就在身边》，钢笔尖在稿纸上洇开墨团，像极了此刻盘踞心头的迷雾，那时的我笃信，真正的风景永远在远方——在西藏翻飞的经幡上，在马尔代夫斑斓的珊瑚礁中，在一切未曾踏足的异域土地，直到后来在老屋的窗棂外，遇见那株攀墙而生的野蔷薇，才恍然彻悟：有些风景,从来不需要跋涉千里。
老屋是祖辈留下的青砖瓦房，坐落在江南小镇的深处，高考失利后，我被母亲"遣送"回这里，美其名曰散心，实则是让我在蝉鸣与暑气中咀嚼失败的滋味，那时的我像只受伤的幼兽，整日蜷缩在二楼朝南的房间里，任由雕花木窗切割的阳光，在地板上投下斑驳的光影，窗棂积着薄灰，几只麻雀落在上面，啄食着看不见的虫蚁，偶尔溅起的尘埃在光柱里旋舞,更搅得我心绪不宁。
"出去走走吧。"母亲每天清晨都会这么说，而我总把头埋进被子里，直到某个雨后的清晨，一缕清冽的香气穿透纱帐，将我从混沌中唤醒，推开窗，只见墙角不知何时冒出一株野蔷薇，纤细的藤蔓正沿着斑驳的墙面奋力攀爬，叶尖凝着晶莹的水珠，在晨光中折射出细碎的虹彩，最动人的是那几朵初绽的花苞，粉得像少女羞赧的脸颊，怯生生地探出墙头,仿佛在打量这个陌生的世界。
那株野蔷薇成了我囚禁时光里唯一的风景，我开始每天趴在窗边，观察它的生长轨迹：它的藤蔓像倔强的手，紧紧攥住墙缝里每一寸可以立足的泥土，有次暴雨突至，狂风把它打得东倒西歪，我以为它定会夭折，可第二天清晨，当我焦急地望向窗外时，竟看见它又挺直了腰身，叶片上还留着暴虐的痕迹，却开出了比以往更艳丽的花，那一刻，考场里那道无解的作文题突然有了答案——原来最动人的风景，从来不是远方的山海,而是眼前这株在逆境中倔强生长的生命。
我开始学着与老屋和解，清晨跟着祖母去菜园摘豆角，看她布满老茧的手在藤蔓间翻飞，指尖沾着带着露水的泥土；午后搬张竹椅坐在檐下，听隔壁阿婆用带着吴侬软语的方言讲述陈年旧事，那些被时光打磨的故事像老茶般醇厚；黄昏时分，沿着青石板路走到镇口的石桥，看夕阳把河水染成熔金，归家的渔船划开粼粼波光，惊起几只白鹭掠水而去，这些曾经被我忽略的日常，此刻都变成了鲜活的风景，像老屋窗棂上的雕花,细细密密地织进我的生命肌理。
高考放榜那天，我没有想象中的狂喜或沉沦，当我把成绩单递给祖母时，她正坐在藤椅上择菜，抬头冲我笑了笑："考得好就接着读，考不好就跟着学种菜，反正咱们这儿的风景，够你看一辈子了。"阳光透过葡萄架的缝隙洒在她银白的发丝上，那一刻我忽然明白，所谓风景，从来不是某个具体的目的地，而是我们看待世界的眼光，就像窗棂外的野蔷薇，即便生在墙角,也能活出自己的春天。
如今我已离开小镇多年，在钢筋水泥的丛林里奔波，每当感到疲惫时，总会想起老屋的那扇窗，想起窗棂外的野蔷薇，它教会我，真正的风景不在别处，就在我们愿意驻足观察的每一寸时光里，在那些看似平凡却充满生命力的瞬间里，就像高考那年我没能写完的作文，原来最好的答案，从来不需要刻意寻找——它就在我们抬头低眉之间，在每一个用心生活的当下，窗棂依旧，而春天，早已从那株野蔷薇开始,在我心里悄然绽放。
