高考390，高考390分能上什么样的大学

《尘埃里的光》

高考放榜那日，盛夏的蝉鸣格外聒噪，林晓舟把自己反锁在房间里，手机屏幕上"390"三个数字像烧红的烙铁，烫得她指尖发颤，楼下传来邻居阿姨压低却清晰的声音："听说老林家的丫头才考三百多？这书算是白念了。"她猛地扑到床上，用枕头死死堵住耳朵，可那些话还是像细密的针，顺着门缝钻进来,扎得她浑身发疼。

林晓舟从小就是"别人家的孩子"，在小镇的重点初中，她的名字永远贴在成绩榜最上方，老师们总拍着她的肩膀说"清北的苗子"，高中考入县里最好的重点班后，她像上了发条的钟表，每天只睡五个小时，试卷堆得比课桌还高，连做梦都在解函数题，可高三下学期，模拟考成绩像断了线的风筝，一路从年级前五十滑到两百名开外，班主任找她谈话时，她盯着办公桌上那盆枯萎的绿萝，突然觉得眼前的一切都模糊起来——原来不是绿萝蔫了,是她的世界失去了颜色。

"要不复读吧？"父亲把烟头狠狠摁灭在烟灰缸里，火星溅在水泥地上，像他此刻碎成几瓣的心，声音沙哑得像砂纸摩擦："咱家砸锅卖铁也供你。"母亲默默剥着豆角，豆荚皮落在脚边，像她心里碎掉的自尊，林晓舟看着父亲鬓角新添的白发，想起他为了凑学费在工地扛水泥时佝偻的背影，摇了摇头："爸，我想去学门手艺。"这句话像块石头,沉沉地压在全家人的心上。

九月的风带着夏末的余温，林晓舟拖着褪色的行李箱站在职业技术学校的门口，校门口"技能改变命运"的红色横幅在阳光下格外刺眼，像一面嘲笑她的旗帜，她深吸一口气，把录取通知书塞进包里——那是幼儿教育专业的录取通知书，纸张粗糙，却带着某种新生的力量，宿舍里，其他女孩讨论着化妆品和最新剧，林晓舟默默铺好床单，墙上贴着的是她手写的"学高为师，身正为范",笔迹用力得几乎要划破纸张。

专业课比她想象的难得多，钢琴课要求双手配合，她的手指像不听使唤的木偶，常常弹到一半就急得掉眼泪，琴键上还沾着未干的泪痕，舞蹈课上，老师一个简单的下腰动作，她却要重复几十遍，汗水浸透了练功服，在地板上洇出深色的印记，最让她头疼的是手工课，要求用废旧材料制作教具，她熬了三个通宵，做出来的小木马还是歪歪扭扭,像喝醉了酒。

"你以前是不是没接触过这些？"同组的张萌递给她一瓶水，瓶身上凝结着水珠，张萌的妈妈是幼儿园老师，说她三岁就会给布娃娃做衣服了，林晓舟点点头，突然鼻子发酸，原来有些差距，从出生就开始了，放学后，她躲在琴房一遍遍练习，直到手指磨出厚厚的茧子，像一层坚硬的铠甲，周末，她泡在图书馆，把《儿童心理学》《幼儿教育指导纲要》翻得卷了边,书页边缘写满了密密麻麻的笔记。

转机发生在大一下学期的实习，在市第三幼儿园的彩虹班，五岁的小女孩朵朵拉着她的衣角，软软地说："林老师，你的手好温暖。"那天，她教孩子们唱《小星星》，看着他们亮晶晶的眼睛，突然明白了教育的真谛——不是把知识灌进空荡荡的容器，而是点燃他们心中本来就有的火焰，实习结束那天，朵朵送给她一幅画：一个扎马尾辫的老师，身边围着许多笑眯眯的小太阳，画的背面歪歪扭扭写着"谢谢林老师"，字迹像爬行的蚂蚁,却温暖了她的整个青春。

毕业典礼上，林晓舟作为优秀毕业生代表发言，她穿着租来的黑色学士服，看着台下熟悉的老师和同学，声音微微发颤："曾经我以为高考是人生的唯一赛道，后来才发现，每条路上都有属于自己的风景，就像那些被我们踩在脚下的尘埃，在阳光下也会闪闪发光。"台下响起热烈的掌声，她看见班主任老师在抹眼泪，那个曾经对她失望的老人，此刻眼里满是骄傲,像看着自己的孩子长大。

现在的林晓舟是一家私立幼儿园的配班老师，她的办公桌上摆着那个"小太阳"画作，旁边是教师资格证和钢琴六级证书，证书上的照片还带着一丝青涩，每个清晨，她蹲下来和孩子们平视说话；每个黄昏，她目送他们扑进父母怀里，偶尔还会收到高中同学的消息："在985怎么样？"她只是笑着回一张孩子们做手工的照片，照片里，她的手指沾着彩色颜料，却比任何时候都更耀眼,像握着一捧彩虹。

夕阳西下，幼儿园的操场上飘起孩子们的笑声，像一串串清脆的风铃，林晓舟抱着吉他，轻轻拨动琴弦，唱起那首最简单的《小星星》，歌声温柔地铺满整个校园，在歌声里，她看见十八岁的自己站在高考放榜的十字路口，手里攥着那张390分的成绩单，终于明白——人生不是一场百米冲刺，而是一场漫长的马拉松，重要的不是起跑线的位置，而是奔跑时眼里始终有光，那些曾经的尘埃,此刻都变成了照亮前路的星辰。