杨婷婷高考，杨婷婷高考分数真相

《六月流火，破茧成蝶》

六月流火，破茧成蝶

六月的晚风，裹挟着盛夏独有的燥热气息，掠过窗外梧桐树梢，将一声声聒噪的蝉鸣揉碎在窗玻璃上，杨婷婷坐在书桌前，指尖无意识地划过倒计时牌上那片刺眼的“10”，笔尖在模拟卷上划过，留下一道道凌乱而焦灼的墨痕，台灯柔和的光晕里，她看见镜子里自己的双眼，布满了细密的红血丝，像两枚被长久浸泡在温水里的硬币,疲惫而黯淡。

这已经是她第三次与这套解析几何题正面交锋，那些辅助线在稿纸上蜿蜒、纠缠，最终盘踞成一个无法解开的死结，她死死盯着那个抛物线方程，脑海中忽然闪过三年前中考结束的那个午后，母亲小心翼翼地将一碗冰镇酸梅汤倒在搪瓷缸里，水珠顺着粗糙的缸壁滑落，在桌面上洇开一小片深色的印记，像极了当时她心中那份滚烫的、即将喷薄而出的期待，那时她笃信，考上重点高中，便等于半只脚已然踏进了重点大学的校门，可现实，却像一张被揉皱又强行抚平的草稿纸，每一道倔强的折痕，都冷冰冰地烙着一个词——“差几分”。

“婷婷，喝牛奶。”门被轻轻推开，母亲端着一杯温热的牛奶走了进来，将杯子放在桌角，她鬓角的碎发被汗水濡湿，几缕贴在额前，那条洗得发白的蓝布围裙上，还沾着灶台边的油渍，杨婷婷这才惊觉，母亲眼角的皱纹，似乎比上次见面时又深了许多，自从父亲去年在工地上摔伤了腿，家里的顶梁柱轰然倒塌，母亲便开始在菜市场摆起了小摊，凌晨四点，当整座城市还在沉睡，她已迎着晨风去进货；冬日里，她那双操劳的手指关节，常常被冻得通红，像几颗小小的、倔强的覆盆子。

“妈，您先睡吧，我还不困。”杨婷婷有些生硬地把母亲推出房间，门缝里，母亲絮絮的叮嘱仍飘了进来：“别熬太晚，身体要紧……”她背靠着门板，听着客厅里母亲压低声音给父亲打电话：“老杨，你放心，婷婷最近状态挺好的，一定能行的……”窗外的月光清冷，透过窗帘的缝隙，恰好洒在母亲鬓角几根新生的白发上，像撒了一把细碎的、闪着微光的盐,刺得她眼睛发酸。

第二天清晨，杨婷婷是被厨房里细微的声响惊醒的，她披着衣服走出去，看见母亲正站在灶台前，守着一锅正在熬煮的小米粥，氤氲的热气模糊了她花白的鬓角，让她整个人看起来有些不真实。“妈，您怎么起这么早？”杨婷婷揉着惺忪的睡眼，母亲转过身，手里还拿着木铲，脸上是慈祥的笑意：“给你煮了红枣粥，听你张阿姨说，她家闺女喝这个提神补脑。”杨婷婷的目光落在母亲的手背上，一道新鲜的、红肿的烫伤赫然在目，像一条蜈蚣，趴在那布满薄茧的皮肤上,狰狞又刺眼。

距离高考，仅剩七天，杨婷婷的书桌上，一座由五颜六色的便利贴堆砌而成的“堡垒”拔地而起，上面写满了密密麻麻的公式和单词，像一片生机勃勃的彩色稻田，是她最后的希望，她开始整理错题本，在翻到最厚的那本数学错题本时，一张泛黄的纸条从中悄然滑落，那是初一时，她数学考砸了，心情跌入谷底，父亲偷偷塞给她的，纸条上是他歪歪扭扭的字迹：“婷婷别怕，爸爸小时候数学还考过58呢，咱们下次努力，谁笑到最后谁才笑得最好。”那笨拙的字迹，像一盏在狂风暴雨中摇曳却从未熄灭的小灯，在她心里亮了这么多年,温暖了她无数个因挫败而失眠的夜晚。

高考那天清晨，天空飘着蒙蒙细雨，母亲执意要送她，撑开一把用了多年的旧伞，伞骨被风刮得咯吱作响，仿佛在诉说着岁月的疲惫，考场外的梧桐树下，早已挤满了翘首以盼的家长，有人手里捧着象征“一举夺魁”的向日葵，有人穿着寓意“旗开得胜”的红色旗袍，母亲从她那个洗得发白的布包里，小心翼翼地掏出两个温热的煮鸡蛋，硬塞进她手里：“快吃了，吃了聪明。”鸡蛋壳还带着母亲掌心的温度，熨帖着她冰凉的手指,也暖了她的心。

铃声响起，世界瞬间安静，杨婷婷深吸一口气，展开试卷，当她的目光落在那道曾让她寝食难安的解析几何题上时，她忽然笑了，那道折磨了她三年的“拦路虎”，此刻在眼前竟变得清晰而亲切，她想起了无数个深夜里母亲悄悄端来的热汤，想起了父亲忍着腿疼、咬着牙给她讲题时紧锁的眉头，想起了那些浸透了她与父母所有汗水的笔记本，笔尖在答题卡上流畅地滑动，发出的沙沙声，不再仅仅是笔与纸的摩擦，更像是春蚕在静谧的夜里啃食桑叶，又像是清澈的溪水,终于欢快地越过了重重的山涧。

最后一门考试结束的铃声，如释重负般响起，杨婷婷走出考场，抬头看见雨已停歇，一缕金色的阳光穿透云层，温柔地洒在湿漉漉的地面上，母亲站在梧桐树下，手里紧紧攥着一把刚买的向日葵，花瓣上滚动着晶莹的水珠，在阳光下折射出七彩的光芒，熠熠生辉，杨婷婷飞奔过去，紧紧抱住母亲瘦削却坚实的肩膀，母亲身上有皂角的清香，有汗水的微咸，还有阳光晒过棉布后特有的、温暖干燥的味道。

“妈，我好像都会。”杨婷婷把脸深深埋在母亲肩上，声音里带着一丝不易察觉的哽咽，母亲像小时候哄她睡觉那样，一下一下地拍着她的背，用那布满薄茧的手掌，传递着无尽的力量：“好，好，我们家婷婷最棒，一直都是。”远处，有家长激动地欢呼，有孩子因喜悦或失落而哭泣，但在杨婷婷的世界里，一切都安静了下来，只剩下母亲沉稳有力的心跳声，像一面为她而鸣的小鼓，咚、咚、咚,敲响了她整个滚烫而明媚的青春。

那个夏天，杨婷婷收到了那封承载着所有期盼的录取通知书，红色的封皮上，“重点大学”四个字烫金而醒目，像一团在阳光下燃烧的火焰，炽热而耀眼，她把通知书郑重地递给母亲时，母亲的手在微微颤抖，一滴滚烫的泪珠滴落在通知书上，晕开一小片墨迹，却像为这幅青春的画卷，点上了最动人的留白，父亲则小心翼翼地将它贴在墙上，像个得到了心爱玩具的孩子，看着上面的字，笑得像个孩子,眼角的皱纹里都盛满了欣慰。

多年以后，杨婷婷在大学图书馆里整理旧物，指尖轻轻拂过那本早已泛黄的数学错题本，那张父亲写的纸条上的字迹，在时光的冲刷下已经有些模糊，但那份笨拙的爱意，却依然清晰如昨，窗外的阳光正好，透过玻璃窗，洒在书页上，温暖而明亮，她忽然彻悟，高考从来不是一场孤军奋战的战役，而是父母用他们沉默的爱、佝偻的脊背和鬓角悄然生长的白发，为她撑起的一片最辽阔、最晴朗的天空，那些看似平淡无奇的日夜，那些藏在柴米油盐和一句句叮嘱里的温柔，才是她最终破茧成蝶时，那双最坚硬、也最温暖的翅膀。