高考336，高考336分能报什么大学

《尘埃里的光》

《尘埃里的光》

高考放榜那日,盛夏的阳光熔金般泼洒在老城区的青石板路上，林晚正蹲在自家杂货店的门口，用一块浸了污水的抹布，一遍遍擦拭着玻璃柜台上的陈年油渍，阳光斜斜地切过街角，将“336”这个数字，像一枚滚烫的烙印，烫在她手背的汗渍上——那是她估分的总分，距离本科线，整整差了109分。

柜台后的半导体里,本地新闻主持人字正腔圆地播报着今年惊人的高考录取率，林晚的手指猛地一僵，抹布边缘的水珠悄然滑落，在积灰的价目表上晕开一小片深色的痕迹，她想起三个月前，母亲攥着那张惨淡的模拟成绩单，在灶台边无声地掉泪，锅里煎鱼的滋滋声，成了她唯一能听见的、盖过抽噎的声响。

“晚晚，要不咱们去读个技校？”父亲蹲在门槛上，就着昏暗的光线卷着旱烟，烟丝簌簌地落在水泥地上，散发出苦涩的香气。“你王婶家闺女，去年去了烹饪学校，现在月月往家里寄钱，手头松快得很。”林晚没有说话，目光越过父亲佝偻的背影，落在墙角那个缺了口的搪瓷缸上，缸子里，插着她用省下来的早餐钱买下的那支钢笔，笔帽上，还凝着一圈干涸的墨渍，那是她为一次模拟考熬到深夜的勋章。

填报志愿那天,班主任在空荡的办公室里给她倒了杯温水，玻璃杯壁上凝着的水珠，像极了她此刻模糊的视线。“林晚，你的语文作文是全区范文。”班主任的声音很轻，带着一丝惋惜，“但数学和理综……你真的不考虑复读一年吗？”她望向窗外那棵枝繁叶茂的老槐树，想起自己曾在浓密的树荫下，一字一句地背完整本《逍遥游》，晚风拂过时，她总觉得自己的灵魂能像那鲲鹏一样，挣脱这方寸之地，飞向更辽阔的远方。

她握着笔,将志愿表上所有的本科院校都划掉，填了三所本地的专科院校，当笔尖触到纸张的瞬间，一股淡淡的墨香弥漫开来，像极了高考前夜，父亲用新买的橡皮为她耐心擦掉错题时，空气中飘起的橡胶味，那是一种混合着希望与无奈的复杂气息。

开学前最后一天,林晚去墓园给爷爷扫墓，爷爷生前是位受人敬重的语文老师，墓碑上刻着他最爱的诗句：“苔花如米小，也学牡丹开。”她蹲在墓碑前，从书包里取出那个缺了口的搪瓷缸，小心翼翼地将里面枯萎的野花换成一束新鲜的雏菊。“爷爷，”她轻声呢喃，仿佛怕惊扰了长眠的灵魂，“我想去学汉语言文学。”

专科院校的生活,远比她想象中安静，图书馆三楼靠窗的那个位置，很快成了她的专属角落，阳光透过梧桐叶的缝隙，在摊开的书页上投下细碎、跳跃的光斑，像无数只金色的蝴蝶在翩跹，她常常在这里待到闭馆，管理员大爷总会在熄灯前，轻敲三下窗框——那节奏，竟与爷爷当年提醒她下课的暗号，一模一样。

第二年春天,林晚的散文《尘埃里的光》获得了全省大学生文学大赛一等奖，颁奖典礼上，她穿着租来的小礼服，站在聚光灯下，光芒有些刺眼，那一刻，她忽然想起了那个蹲在杂货店门口、被阳光灼伤的下午，台下掌声雷动，如潮水般涌来，她仿佛看见爷爷在观众席的某个角落，正朝她欣慰地微笑，手里握着他那支用了半生、笔尖已被磨得圆润的红钢笔。

林晚的书桌上,永远摆着两样东西：一本泛黄的《庄子》，里面夹着那张336分的准考证，纸页早已被摩挲得起了毛边；还有一个崭新的搪瓷缸，里面插着清晨刚摘的雏菊，阳光透过百叶窗，在墙上投下斑驳的光影，像极了无数个在图书馆度过的午后，宁静而充满力量。

她终于明白,有些种子，即便落在贫瘠的土壤里，也能凭借对阳光的渴望，开出倔强的花，336这个数字，或许不够耀眼，但它不再是悬在头顶的阴云，而是被汗水与泪水浸润过的勋章，在尘埃里，折射出了独属于她的、最温柔而坚定的光芒。